Hoy en el bus.

Hoy, en el autobús, convertido para mí en un estudio movible de lectura a velocidad media de 50 páginas por trayecto, ha sucedido un desencanto, y sí, lo generalizo…

Sentado junto a la puerta abatible trasera del autobús de línea regular (muy regular sí, diario más bien), una señora (parecía extraída de un aquelarre por su apariencia, limpia pero no saludable) comenzó a agraviar el ambiente ya de por sí muy inestable, alzando la voz a varias adolescentes que se situaban al fondo de la sala con teléfonos móviles con el que escuchaban, y todos escuchábamos, una música atroz.

-¡Asesinos!, ¡criminales!, ¡repugnantes! Se le veía cada vez más nerviosa, moviéndose por el ocioso espacio de la estrecha sala de lectura… ¡La muerte en directo! , añadió.Ya era exclamativo su aterrador estado, repetía dichas palabras sin moverse cada vez más encerrada en sí.

La siguiente parada es su auxilio, se baja y corre hacia una farola y se esconde detrás, previniendo a la cola de personas que esperaban entrar en la sala de lectura de los asesinos que le esperaban dentro.

Mientras, mi compañero de pupitre, unos 40 años aproximadamente reía “incombustiblemente” de su estado, animado por todos los restantes lectores sin libros.

Aún carcajeamos de las enfermedades mentales.

Quizá mañana vaya a misa...

Aún hay personas en España anquilosadas en el pasado que aún perviven en la era actual. Es un castigo social el que aún existan en el siglo XXI. Me refiero a la curia eclesiástica. Y justifico estas palabras porque me indigna, realmente me indigna que por ejemplo, el recién nombrado obispo de San Sebastián, José Ignacio Munilla, asegure, en declaraciones a la cadena SER, que "existen males mayores" que el que está sufriendo el pueblo de Haití tras el potente terremoto que asoló Haítí.

¡Qué acierto! Señor Munilla, es mucho peor la suma de más de 100.000 muertos que nuestra “pobre situación espiritual y nuestra concepción materialista de la vida” .

En su opinión deberíamos todos llorar por no evitar este problema de pérdida de fe.

No sólo el señor Munilla sino que el arzobispo de Granada, Javier Martínez, comentó varias cosas que deja mucho de ignorancia ética en su vida. Argumentó lo siguiente:

Pero matar a un niño indefenso, ¡y que lo haga su propia madre! Eso le da a

los varones la licencia absoluta, sin límites, de abusar del cuerpo de la

mujer, porque la tragedia se la traga ella, y se la traga como si fuera un

derecho: el derecho a vivir toda la vida apesadumbrada por un crimen que

siempre deja huellas en la conciencia y para el que ni los médicos ni los

psiquiatras ni todas las técnicas conocen el remedio.

Ejem….

Igualmente creyó que el uso "masivo" de los preservativos no ha detenido los contagios del virus del sida en África, sino que lo ha propagado, una realidad que, a su juicio, está "perfectamente constatada".

Mi pregunta es: ¿qué padres tienen la desfachatez de decidir entre ética y religión?

Ahora tú:

            ¿ÉTICA o RELIGIÓN?

Un fin comienza de nuevo

Hoy me comunicaron una noticia que agradará y espantará a su vez amigos y enemigos, pero… hoy parte de 0 una nueva labor que no es profesional ni personal, aunque se sitúa en una línea intermedia entre ambos conceptos.

Hoy comienza la gestación de un libro de poesías que saldrá al mercado en un par de meses quizá tres meses sería una cuenta hacia atrás probablemente más exacta. Aún con el título de: “No title” supondrá la pérdida de la soledad de mis textos oficialmente hablando.

En fin, fineando, finalizaré el fin del libro en cuanto finalice los meses de gestación.

Malvenido 2010.

Se acabó el año de idas y venidas, de estatismo emocional y espacial. Una década para dejar de ser recién nacidos de un milenio para entrar en otra década de absoluta incertidumbre. Este fin de año vuelve a repetir ciertas historias.

Soledad y duda, duda y soledad, parámetros ciertamente existencialistas, pero aplicables al 100%.

En fin, mi pregunta es ¿qué le pasa a la gente cuando se distancian? adquieren valentía y valor para deshacer lo que le den la maldita gana.

Dispongo a continuación un listado de conceptos que adquieren su semantización a la hora de inducir la cercanía o bien su lejanía.

Un beso : 0.2 Centímetros aprox.
Te quiero = 1 a 50 centímetros
Hola = 50 centímetros a infinito.(valen aparatos inalámbricos)
Adiós = 3 metros a infinito. (igual que en punto anterior)
Olvídame = 2000 kms (quizá más o menos, según persona, al menos la personal)

Mudanzas Jaime

No era paseando... Iba al trabajo, aunque suene extraño en estos momentos y medio dormido iba pensando sobre el número de veces que he cambiado de vivienda este año.. 1...2...3...4 y....

Vaya mensaje de la naturaleza artificial, en toda la cara... esta vez no giré mi mirada hacia el pescado de la plaza de abastos sino a la izquierda y... ¡ahí lo tengo!

Hoy vuelvo a verlo, esta vez aparcado en el garaje de un edificio público, cuando me hablan sobre cuándo vuelvo a Sevilla...

En fin... No importa... Sigo caminando estáticamente.

Se alquila

En mi nueva ciudad, parece que las inmobiliarias se lo toman peor que nadie en España. No sé si intencionada o fortuitamente cayó esa coma en ese emplazamiento. Llamando inútil al vecindario o a mí mismo que paso diariamente por ahí.


Se alquila,  tonto. ¿No lo ves?
Lo pone bien grande. 


Eso serviría para un duodécimo piso.

Indignado como ciudadano

Ayer, a horas tardías, caminaba por la calle Pasaje Mallol, cerca de la plaza de la Moravia y ¿qué vemos? (Evidente que no iba solo), una bici de SEVICI (la empresa de alquiler de bicis), apoyada en un automóvil, arrancada de su soporte, pues colgaba de la bici.

Pues bien, como ciudadano común probé llamar al 112, para que denunciasen ellos el hurto o el altercado… (me pierdo en terminología pseudojurídica) y me contestan:

Disculpe, pero los desperfectos ocasionados a SEVICI no lo cubrimos desde Emergencias… si lo desea, puede Vd. mismo llamar al 902…

Mi indignación como ciudadano se revuelve de nuevo… cuando hace poco ví un cartel en la comisaría animando a registrar tu bici por si es robada…

Si hay origen no hay que volver a verlo. Si, por tanto intuir el final, para saber que incluso llegando no hay retomarlo como nuevo origen.

Mi camiseta en el mercado.

Hoy desperté con cierto ahogo pensando que gran parte de la gente que a menudo me rodea es devota y seguidora del falso espíritu que recorre la ciudad de sevilla en la primavera.

Pues bien, despertado, duchado, me disponía a salir. Opté por una camiseta que dista bastante de la ideología que todo el mundo sostiene pero es caracterizadora y determinante en tiempos que corren actualmente. Mi camiseta dice:

“DIOS HA MUERTO, MARX TAMBIÉN, Y YO MISMO NO ME ENCUENTRO MUY BIEN…”.

Pues bien, tras esta aclaración debo citar varios incidentes en el mercado.

1. Una señora de unos 70 años, se acerca y queda leyendo mi camiseta. Y me dice: La Virgen María no ha muerto. Yo le replico: Pone Marx. Ante lo que ella me responde: Pero no te sientas mal, hijo mío.

2. Pepi, mi frutera me dice: Hombre, al fin te dejas ver… Me estás comprando en otra frutería y yo lo sé… ríe… (algo así) Dame medio kilo de cebolla, medio kilo de fresas, etc…A ver, ¿Qué pone en tu camiseta?, a ver, Uy, ¡niño, el que muere cada año es el cachorro! A lo que yo respondo.. .Y dios, pepi, y dios… son 3.60.

Como cosa real por dentro.

Inevitablemente volveré mañana.

Quizá el otro día almorcé un plato de codorniz con escarola, endibias y granada en un MacDonald… Al menos eso pedí, y no es que me entendieran, sino que me pusieron un macpollo… y una doncella manifestó: esto es lo que más se acerca a sus deseos. Son 5.85 euros…

Si expandimos a otros contextos esta advertencia de la sapiencia de una doncella culta y refinada, como pueden ser las dependientas del MacDonald en Sevilla (sujeto B)… podemos deducir que únicamente podemos conseguir algo que se acerca pero que no es nuestro deseo.

Sin duda nuestra prevención ante el duelo de no conseguir el objeto deseado y conseguir un macpollo… se reduce a un serie de respuestas emocionales y subjetivas con semántica propia que dependiendo del contexto situacional derivará en la siguiente tabla:

1. Mac Donald: El sujeto A calla e interiormente su resignación se reduce a un: ¡vaya!… con exclamación débil y apagada.

2.Tienda de ropa: El sujeto A no calla y exteriormente varía si el sexo del sujeto B.

3. Casa familiar: El sujeto A no se resigna sino que alega defensa a veces a gritos desaforados según carácter y corpulencia del sujeto B.

4. Incidente con la autoridad:  El sujeto A piensa… y piensa mucho en una exoneración del cuerpo autoritario. Luego crece la culpa, como continuadora y predecesora del deseo original.

5. Mal de Amor: Tras guiarse el sujeto A por el atractivo de lo sublime del objeto de deseo que sorprendentemente es el propio Sujeto B… ¡Sujeto y Objeto son los mismos! Esto crea una gran disonancia en el Sujeto A que advierte su oposición frontal a un planteamiento de Descartes que afirma que el ser y el estar es un mismo estado….

La invitación a la psicosis está servida… por tanto en la enumeración la termino en el número natural que sigue al cuatro y precede al seis, aquel que representa el tercer número primo, después del 3 y antes del 7, aquel que le otorga al pentágono su número de lados…

En fín… Pongo la mesa y me decido a almorzar mi ración de debilidad de desprovista esperanza, junto a otro plato de “Venga Vd. mañana”.

…Hoy uno se encoje...

encuestas callejeras...

Hoy en el pumarejo, he realizado un favor difícil de volver a repetir.

Un niño de unos 12 años se me acerca con la madre y me incita a hacer una encuesta para su asignatura del conocimiento del medio... Bien... Acepté... Un niño de lo más triste, inseguro, y mirando siempre hacia abajo, apuntando con una letra horrible apunta:

Desempleado; Agnóstico; Izquierdas; licenciado; no vive en el barrio;

Con esa descripción el profesor o profesora dirá pensará que Jaime R. es cubano...

lo inocuo de las relaciones familiares.

Hace un par de semanas, Don Antonio, así es como se llama tras escuchar su nombre días más tarde en esa misma panadería, recibió la noticia por parte de toda su familia. Lo querían enviar a un asilo periférico.

Llegué a la panadería justo cuando ya lo había narrado, pero conmigo entró otra señora de muy avanzada edad. Ésta mujer se unió a este manifiesto ahogo de Don Antonio. Gritaban que la situación creada no tenían ningún motivo bondadoso, que él había creado esa familia y que era propietario de la casa, que su barrio era su barrio... bobadas...

Ella daba golpes contra el cristal de la puerta. Él apoyaba su espalda contra la pared que quedaba atrás. En ambos se distinguía ciertas lágrimas. Qué ambiente más infecundo.

Vuelvo la cabeza y diviso: dios ha nacido, feliz navidad. Que insustanciales pueden llegar a ser los católicos con ellos mismos.

 

Metodología a utilizar para evitar casos como éste.

Renunciaron al sueño y se adaptaron / a una pequeña dicha y su tristeza / La vida no da más, seguramente.

Jose María Fonollosa

"Loco" por Fernando Colina

La palabra "Loco" Me sugiere inteligencia, sabiduría, marginación, búsqueda de la verdad por otro camino. A veces, sufrimiento, el loco con sus delirios tiene otros recursos.

No nos dejan utilizar esta palabra, sigue siendo despectiva y se evita estigmatizar. Antes les llamábamos deficientes o imbéciles, cuando empezaron a ser hirientes se buscaron otras. Loco y manicomio solo son los límites de la razón.

Una nueva compañía de danza nace...

 

Mi contexto matinal edulcorado con invalidez social.

Mi querido barrio me ofrece unos despertares exquisitos por las voces corales de unos bichos pre-humanos que se sitúan en la guardería debajo de una de mis ventanas. Ayer... asistí en mi despertar a unos paupérrimos cantes que creo recordar... "Belén, campanas de belén"... Hoy, estaban tarareando el himno español... Sí.. una guardería muy post-moderna la que me acompaña todas las mañanas desde las 8.25 de la mañana.

Es domingo y me despierto.

¿Escribiendo en la mañana? Hoy me he despertado.. no a besos, no a abrazos, sino sólo de nuevo... de eso no cabe duda...

Antes de sentir el leve click que te hace despertar, en el dormitorio entraban borbotones de alguna sustancia olorosa... era.. era incienso y a los 3 segundos, como si una cuenta atrás para un disparo se tratase, suena el himno de España...

Me quedo sin respiración, mi corazón palpita, el volumen es lo suficientemente alto como para no dejar dormir. ¿Tendré la banda a los pies de la cama? No, cercioro con un movimiento de pierna que no es así.

Presiento que sé cual es mi aberración hacia el himno... Mi subconsciente, entre el incienso y el himno... cree que el contrasentido nacional- catolicismo aún sigue vigente en la Sevilla Mariana del siglo... XVI.

No sólo una vez sonó, sino cinco veces cortado en el chan ta chan ta ta chan... ahí mismo. CINCO VECES MÁS y el silencio no estaba presente entre ellos sino tambores y campanas.

Lo siento pero no me pienso levantar escuchando eso... Esperaré a lo dejen...

10.30... 11.00 ... 11.30... 12.15..

Uff menos mal. y ahora enfrentarme a ellos en plena calle abierta, únicamente para una labor de ciudadano común... comprar prensa y pan.

Me pisan.. Mi barrio

Hoy me siento pisoteado, tras con gran dificultad con mi pierna media coja.. salgo de un supermercado esperando tomar un bus que me deje en la puerta de casa... No cabe en mi asombro... Dos bueyes en mis narices... en pleno centro sevillano... No te pongas nervioso (me digo)... Católicos y demás me rodean, ME PISAN una vez... Perdón (me dicen). Una patada por mi derecha a la bolsa de mi izquierda, ¡qué gran jugada!.

Ya estoy pensando en maldecir por enésima vez a los católicos que dicen ser rocieros sevillanos... Bien... Traduzco pero no proceso a la respuesta de "¿qué pasa?"

Dispuesto a caminar, porque me evitan hacer otra cosa... veo que el número de "rocieros" incrementa. Mientras cruzo el puente, refuerzo mis bolsas a mis muñecas y sigo adelante.

Logro entrar en mi calle a pesar del hombre que me mira con cierta agresividad con muchos palitos en las manos, de momento me espanta y se me cae una bolsa... ¡mierda, los yogures!.

Los recojo y de momento... fffssshhh... ¡pum! Me cago en... Un cohete justo en mi cabeza ha sido lanzado. Me consta de que intento de asesinato es real.

Mi razón opta por caminar por la acera y de nuevo una gran señora, ME PISA con fervor y choca su bolso contra mi rodilla.. esta vez no me han pedido perdón... Lo siento (digo yo)... Claro que lo siento y no precisamente en el corazón.

Entro en casa, como si de josu ternera se tratase en la moncloa... UNA FIESTA EN LAS ESCALERAS... esto es INMUNDO.

Cojeando por las escaleras, nadie me ofrece ayuda sino una cerveza, un vino, caña de lomo, queso... Mi sentido del sabor opta por una loncha de caña de lomo pero no más.. sigo subiendo.

Sigo subiendo... llego, abro, cierro, me asomo, caballos... ¡¿caballos?! ¡carros! ¡trompetas!

Mi nuevo barrio no es mejor, es diferente, quizá algo más castizo, al menos tengo cerveza en mi frigorífico.

Respiro... respiro gasolina de los tractores.. No Vivo en El CAMPO. esta vez me piso yo mismo para no gritar silencio.

Querido Fotolog

La falta de identidad, de autoestima y la necesidad de atención que tienen las personas que salen con su mini-cámara de fotografía de ¿50 Mpx? (al menos así la emplean) cada noche, con la única finalidad de registrar todo lo que pasa para informar a sus allegados más lejanos (vaya la contradicción) en ese querido espacio por todos ellos (fotolog)… ME ATERRA.

Ejemplo:

21.30: Mi cuerpo estaciona en una cervecería. Y noto que la gente que me iba a acompañar ya está allí en conjunto de cuatro. Todos con sus nuevos móviles intentando pasarse fotografías y canciones…
21.40: Pido cerveza.
21.45: Terminada cerveza.
21.47: Pido cerveza
22.00: Termino la cerveza
22.02: Nos vamos a un “restaurante”.
22.15: Deciden ir al peor restaurante de la ciudad a mi parecer.
22.35: Me siento en el restaurante intentando aguantar la respiración.
22.37: Una fotografía
22.38: Otra fotografía.
22.39: Otra fotografía.
22.42: Otra fotografía.
22.43: Pido una ansiada cerveza.
22.43: Simultáneamente: Una fotografía a la que titularán: Mi amigo no sabe otra cosa que beber.
22.45: Otra fotografía:
22.47: Mi pensamiento se abstrae y me dice que Kafka también tenía problemas de identidad,
22.48: Se me acerca mi compañera de nutrición en escorzo por mi derecha y Otra foto.
22.49: Siguiendo con mi leve y fugaz pensamiento… Sin duda la falta de identidad de Kafka era de otra índole.
23.50: Termino mi ración de nutrición nocturna: He dejado de contabilizar las fotografía: Pero hallo algo sorprendente en sus diálogos después de cada visualización, después de cada fotografía: “Qué guay pal fotolog”

Barriendo... te encontré.

Esta semana... el verbo Barrer, concepto tan arraigado a la sección doméstica de la vida diaría, ha saltado a primeras páginas de rotativos... y leo... esta vez no con indignación... sino con una sonrisa en la cara.

Naomi Campell... por una parte: Barriendo.... encontré la paz.

Refiriéndose a su castigo impuesto.

Rajoy... por otra parte insta al gobierno de Zapatero a "barrer su casa" si quiere luchar contra la corrupción...

Barrer hay que barrer si, pero ¿fregar? Y ya puesto... he barrido la casa... y no encontré sino mi ipod perdido desde hace varios días.