Meditación en el umbral de R. de Castro

No, no es la solución
tirarse bajo un tren como la Ana de Tolstoy
ni apurar el arsénico de Madame Bovary
ni aguardar en los páramos de Ávila la visita
del ángel con venablo
antes de liarse el manto a la cabeza
y comenzar a actuar.
Ni concluir las leyes geométricas, contando
las vigas de la celda de castigo
como lo hizo Sor Juana. No es la solución
escribir, mientras llegan las visitas,
en la sala de estar de la familia Austen
ni encerrarse en el ático
de alguna residencia de la Nueva Inglaterra
y soñar, con la Biblia de los Dickinson,
debajo de una almohada de soltera.
Debe haber otro modo que no se llame Safo
ni Mesalina ni María Egipciaca
ni Magdalena ni Clemencia Isaura.
Otro modo de ser humano y libre.
Otro modo de ser.

Rosalía de Castro

-Te quiero.

 Y un pez saltó de la pecera,

 gritando:

-YO TAMBIÉN!

Y el gato abrió la boca, y

¡bon appetite!

Oda de Fernando Pessoa

Para ser grande, sé entero: nada
Tuyo exageres o excluyas.
Sé todo en cada cosa. Pon cuanto eres
En lo mínimo que hagas,
Por eso la luna brilla toda
En cada lago, porque alta vive.

(*) De heterónimo Ricardo Reis

One mosquito

Fiebre de tres días
Fiebre de mosquitos
One mosquito…
Ha divido mi yo en dos
Yo y Yo.
Uno rasca, el otro punza
Estudio el manual
Del cómo ser uno, y no ser dos.

One mosquito Two personas.
Era el título del manual
Y leí la autoria. Zum Zum.
Obvié el libro y compré insecticida.

corría el año 1996, hace 13 años…

Estoy aburrido sin nada que hacer

Y dice tu perro que no llame más

No sé si gritar o volverme a dormir

Mi tigre me lanza dardos de cristal

La música siempre me cuenta lo mismo

Que ya no me quieres, que te deje en paz,

Que ni tu bueno recuerdo me puede salvar.

El sol me despierta, la noche me nubla

La tarde me ataca y me hace mil preguntas

Qué donde te metes qué por qué te ocultas

Que si tus promesas sólo eran basuras.

Y ya sólo sueño antiguas leyendas

Atroces verdades de mi alma desierta

Todo el camposanto se pone de fiesta

Mi lápida estrena tu pobre inconsciencia.

Y ahora aquí en el cielo, sólo hablo de ti.

Le cuento mi historia a una tal lady di,

Una de Calcuta rezará por mí,

Y un tal miguel Ángel me lee en el Egin.

Esparcid mis cenizas por Eurodisney

¿Un teatro es el lugar natural para lo excepcional, lo poético y lo provocador? Sí. Es el sitio perfecto según los políticos conservadores y la extrema derecha.

De esta forma la poesía y el fuego están controlados y apenas si mantienen contacto con los viandantes.

Se hacen obras radicales en contenedores que protegen y empequeñecen esas obras. En museos y teatros. En galerías de arte y salas de conciertos que convierten una idea subversiva en un pasatiempo para la tarde del sábado. En esos contenedores nada es extraordinario, todo está en su sitio, acallado y quieto.

Rodrigo García.

A contratiempo

Carabelas de Colón,
todavía estáis a tiempo.
Antes que el día os coja,
virad en redondo presto,
presto.
Tirad de escotas y velas,
pegadle al timón un vuelco,
y de cara a la mañana
desandad el derrotero.
Atrás, a contratiempo.
Mirad que ya os lo aviso,
mirad que os lo prevengo,
que vais a dar con un mundo
que se llama el Mundo Nuevo,
nuevo.
Que va a hacer redondo el mundo,
como manda Tolomeo
para que siga girando
desde lo mismo a lo mesmo.
Atrás, a contratiempo.
Por delante de la costa
cuelga un muro de silencio.
Si lo rompéis, chocaréis
con terremotos de hierro,
hierro.
Agua irisada de grasas
y rompeolas de huesos;
de fruta, de cabecitas,
veréis los árboles llenos,
Atrás, a contratiempo.
¡A orza, a orza, palomas!
Huid a vela y a remo.
El mundo que vais a hacer,
más os valiera no verlo,
verlo.
Hay montes de cartón-piedra,
ríos calientes de sebo,
arañas de veinte codos,
sierpes que vomitan fuego.
Atrás, a contratiempo.
Llueve azufre y llueve tinta
sobre selvas de cemento;
chillan colgados en jaulas
crías de monos sin pelo,
pelo.
Los indios pata-de-goma,
vistiendo chapa de acero,
por caminos de betún
ruedan rápidos y serios.
Atrás, a contratiempo.
Por las calles trepidantes
ruge el león del desierto,
por bóvedas de luz blanca
revuelan pájaros ciegos,
ciegos.
Hay un plátano gigante
en medio del cementerio
que echa por hojas papeles
marcados de cifra y sello.
Atrás, a contratiempo.
Sobre pirámides rotas
alzan altares de hielo
y adoran un dios de plomo
con dientes de oro negros,
negros.
Con sacrificios humanos
aplacan al dios del Miedo,
corazoncitos azules
sacan vivos de los pechos.
Atrás a contratiempo.
Trazan a tiros los barrios,
a escuadra parten los pueblos;
se juntan para estar solos,
se mueven para estar quietos,
quietos.
Al avanzar a la muerte
allí lo llaman progreso;
por túneles y cañones
sopla enloquecido el Tiempo.
Atrás, a contratiempo.
Por eso, carabelitas
oíd, si podéis, consejo:
No hagáis historia, que sólo
lo que está escrito está hecho,
hecho.
Con rumbo al sol que os nace,
id el mapa recogiendo;
por el Mar de los Sargazos
tornad a Palos, el puerto.
Atrás, a contratiempo.
Monjitas arrepentidas,
entrad en el astillero.
Os desguacen armadores,
os coman salitre y muergos,
muergos.
Dormid de velas caídas
al son de los salineros
y un día, de peregrinas,
id a la sierra subiendo,
Atrás, a contratiempo.
Volved en Sierra de Gata
a crecer pinos y abetos,
criar hojas y resina
y hacerles burla a los vientos,
vientos.
Allí el aire huele a vida,
se siente rodar el cielo,
y en las noches de verano
se oyen grillos y jilgueros.
Atrás, a contratiempo.

Chicho Sánchez Ferlosio

Y hoy sigue siendo hoy.. y mañana hoy... ayer hoy...

Un monótono día sigue a otro

igualmente monótono.

Sucederán las mismas cosas una y otra vez,

los mismos momentos van y vienen,

un mes viene tras otro

y es fácil decir qué sucederá:

Las mismas cosas de ayer

y la mañana nunca parece el mañana.

Konstantinos Kavafis

PARK AVENUE

Me siento a gusto aquí, en esta ciudad.
Estoy en plena selva. Un duro bosque
de cemento con cuevas de ladrillos
donde seres mezquinos y cobardes
se esconden con sus bienes más apreciados.

Mas yo con poco tengo suficiente.
Y lo consigo pronto. Sobre todo
en los días de frío en que con prisas
los viandantes se centran en su abrigo.
Van más desprevenidos por la noche.

Y son presa más fácil para mi hambre
de diversión, mujeres... De dinero.
Basta solicitarlo y te lo entregan.
Como su fruto suelta generoso
el árbol a la mano que a él se tiende.

No es difícil ganarse el jornal diario
por la calle si es uno consecuente.
Si un transeúnte se niega o lleva encima
menos de lo que estimo indispensable
le clavo la navaja en el estómago.

J.M Fonollosa "Ciudad del hombre: New York"

Maldito Paro

Entero pasó Abril, entero Mayo,
y sigues sin llamar, putón malayo,
y que te llame yo me lo has prohibido,
no sea que descuelgue tu marido.

¿Qué delicado ser se te ha esposado
que por mimarlo a él me das de lado?
Perdona, pero es un tanto injusto
que no le des ni el mínimo disgusto.

Y un día y otro día y otro día
soy víctima de tal sensiblería.
Si el timbre de mi voz le desagrada,
a mí también el suyo, no es por nada.

Maldito sea el paro y sus secuelas,
el siempre en el hogar y yo a dos velas.
Debería de hacer algo el gobierno,
sin ti mi primavera es un invierno.

Me faltan nuestras citas clandestinas
para que mi rosal dé más que espinas,
me apena que esos dos labios gozosos
los bese sólo el rey de los ociosos.

Y un día y otro día y otro día
soy víctima de tal melancolía ...
tú llámame, mi amor, que estoy en vilo,
pendiente, telefónico de un hilo.

Puedes hacerlo a cobro revertido
si por la situación de ese marido,
ese acaparador, ese suertudo,
tenéis lo de la pasta un poco crudo.

Y si es hombre de bien dirá: qué suerte,
al menos la mujer se me divierte.
Pero temo que no, que no lo sea;
en paro la virtud se tambalea.

Y un día y otro día y otro día
soy víctima de tal economía
Guardáis el corazón como oro en paño,
¡maldito sea el paro, cuánto daño!

Javier Krahe.

Pessoa Revisited.

Para ser grande, sé entero: nada
Tuyo exageres o excluyas.
Sé todo en cada cosa. Pon cuanto eres
En lo mínimo que hagas,
Por eso la luna brilla toda
En cada lago, porque alta vive.

Poesía Popular de Pessoa, el mortalmente triste.

La pena y lo que no es pena,

todo es pena para mí.

Ayer penaba por verte

Hoy peno porque te ví.

Poema impersonal : Prosodia : 2 A un Poeta, Para un libro no escrito.

Creemos los nombres.

Derivarán los hombres.

Luego, derivarán las cosas.

Y sólo quedará el mundo de los nombres

letra del amor de los hombres,

del olor de las rosas.

Del amor y as rosas

no ha de quedar sino los nombres.

¡Creemos los nombres!

Juan Ramón Jiménez. 1911.

Carrer de Trafalgar 3

Duele, es cierto, estar solo.
Sin las cosas que uno esperó
obtener para su vida.

Ni siquiera el amor he conseguido.
Y el amor es lo fácil. Lo primario.
Lo que todos poseen. Yo estoy solo.

Ni siquiera amor he conseguido.
Tiene que haber amor.

Está en los libros, en el cine,
está en mí. Yo lo he sentido cercano,
casi al tacto de la mano.

Y no pude aprehender ese amor mutuo.
Como si hubiera un vidrio que impidiera
coger lo que uno tiene ya por suyo.

Las aceras que enmarcan la calzada
se evaden quietamente hacia lo lejos.
Tal vez lleguen a unirse en la distancia.

Jose Maria Fonollosa.

Renunciaré al sueño.

Es la angustia, la angustia de existir.
La angustia de pensar todos, cada uno,
que en torno hay enemigos sólo y fuera
del alcance de nuestras manos todo.

Es una muda angustia la que fluye
inagotable sobre las aceras.
La que entra, desbordándose, en las casas
e inunda los hogares de silencio.

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Es absurdo vivir. Y duele mucho.
Mi vida no era al mundo necesaria.
No soy más que un estorbo para algunos
y un estorbo también para mí mismo.
Y así somos los más. Unos objetos
molestos arrojados a la vida
que aparta alguna gente cuando avanza.
Todo ha salido mal. Todo mal sale.

José María Fonollosa.

Los Nadies

Sueñan las pulgas con comprarse un perro y sueñan los nadies con salir de pobres, que algún mágico día llueva de pronto la buena suerte, que llueva a cántaros la buena suerte; pero la buena suerte no llueve ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca, ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte, por mucho que los nadies la llamen y aunque les pique la mano izquierda, o se levanten con el pie derecho, o empiecen el año cambiando de escoba.
Los nadies: los hijos de nadie, los dueños de nada.
Los nadies: los ningunos, los ninguneados, corriendo la liebre, muriendo la vida, jodidos, rejodidos:

Que no son, aunque sean. Que no hablan idiomas, sino dialectos. Que no profesan religiones, sino supersticiones. Que no hacen arte, sino artesanía. Que no practican cultura, sino folklore. Que no son seres humanos, sino recursos humanos. Que no tienen cara, sino brazos. Que no tienen nombre, sino número. Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica roja de la prensa local. Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata.

Eduardo Galeano.

Dante

Muchas veces me vienen a la cabeza
la oscura cualidad que me da el Amor
y me tengo lástima y así me digo:
¡Ay de mí!, ¿les pasa esto a otros?;
porque tan hábilmente me asalta el amor
que la vida casi me abandona:
sólo un hilo de espíritu deja medio vivo,
uno que sólo por ti vive y razona.
Luego me esfuerzo, yo deseo salvarme,
y casi muerto, sin ningún valor,
vengo a verte, creyendo así curarme:
y cuando alzo los ojos para observarte
en mi corazón se inicia un terremoto
que suspende en mi alma todos los latidos.

Dante Alighieri

Último poema de Unamuno, muerto el 31-12-1936

Morir soñando, sí, mas si se sueña
morir, la muerte es sueño; una ventana
hacia el vacío; no soñar; nirvana;
del tiempo al fin la eternidad se adueña.
Vivir el día de hoy bajo la enseña
del ayer deshaciéndose en mañana;
vivir encadenado a la desgana
¿es acaso vivir? ¿y esto qué enseña?
¿Soñar la muerte no es matar el sueño?
¿Vivir el sueño no es matar la vida?
¿A qué poner en ello tanto empeño?:
¿aprender lo que al punto al fin se olvida
escudriñando el implacable ceño
-cielo desierto- del eterno dueño?

Water Road

El mundo nos resulta ajeno, inhóspito.
Debiera ser destruido por completo.
Construir un mundo nuevo sin sus ruinas.
Y estrenar una vida diferente.
Pero al pasar el tiempo el nuevo mundo
tampoco hallarán propio nuevos hombres..
También ellos querrán un mundo nuevo.

Mejor fuera destruirlo y no hacer otro.

José María Fonollosa

VERSOS GNÓMICOS

Te vi crecer como un árbol,
Eternidad inefable;
Te vi endurecerte como un mármol,
Indecible realidad.
Prodigio cuyo nombre se me escapa,
Granito, para el cincel, inflexible;
Felicidad compartida por el pájaro
Y por el agua que el perro bebe.
Secreto que hay que saber y callar,
Todo lo que dura es pasajero;
Siento girar la tierra
Y el cielo de astros ligero.
¡Sonreíd, muertos bien acostados!
Todo pasa y sin embargo dura;
Las briznas de la verdura
Nacen del grano de las rocas negro.

Marguerite Yourcenar