A veces... La constancia es necesaria para observar los únicos momentos en los que contemplas la necesidad de encontrar el camino a seguir. No obstante, estas veredas son inútiles, porque conllevan travesuras a las que mi individualidad no apostaría por simples que fuesen. No es cobardía pues es considerable únicamente que estas veredas sólo pretenden lo binomial ante la decisión continua. Y la duda no puede duplicarse.Hoy, es un día que volverá a repetirse cuantas veces uno, que no sea uno mismo, lo imponga sin saberlo. No quiero, ni voy a referirme a un día completo sino al largo momento que transcurre entre la notica y el despertar de uno mismo.
Es ese día, en cuyo transcurrir, se discierne en dudas y termina con absoluta aceptación. (Al menos para algunos)
-Contacto eliminado. Se trata de un concepto recientemente implantando que culmina la acción de ese ultimar el día.
Esa pregunta que no es otra que: ¿desea eliminarlo de su lista de contactos? Es la perfecta interrogación para extraer los últimos rastros que restan la existencia de alguien que ha muerto…
Llegaste.
Ayer, día 31 de agosto, participé con algunos escritos con Aina Libe, el colectivero empapelador. En la calle Regina colindando con la calle Jerónimo Hernández. Hoy estoy meramente informativo. Pensando en… ¿en qué pienso? Necesito…
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El dolor de sentir cada diente y la encía que lo sostiene es sentir que esa dentadura no es uno mismo, es de otro que implanta sus dientes en cuerpos a solas con su conciencia…. Mientras…
La infamia de sentirse lejos de alguien cuando en contradicciones personales se encuentra.
Huid de mi gaznate, tormentosas placas y funesta amigdalitis.
Aún con mis agentes paracetas e ibupros... no hay camino que salve mi salud...
Ante la inmensidad del océano que representó el fin del mundo durante muchos siglos, la noto, entre el aire difícil que corre, con el amor de saber que también yo debo estar así.
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¡Qué lágrimas lloraron los que obtuvieron, qué lágrimas perdieron los que consiguieron!... ¡Cuántos somos! ¡Cuántos nos engañamos! ¡Qué mares suenan en nosotros, en la noche de ser nosotros, por las playas que nos sentimos en los encharcamientos de la emoción! Lo que se ha perdido, lo que se debería haber perdido, lo que se ha conseguido y ha satisfecho por error, lo que amamos y perdimos y, después de perderlo, vimos, amándolo por haberlo tenido, que no lo habíamos amado; lo que creíamos que pensábamos cuando sentíamos; lo que era un recuerdo y creíamos que era una emoción; y el mar en todo, llegando allá, rumoroso y fresco, del gran fondo de toda la noche, a agitarse fino en la playa, en el decurso nocturno de nuestro paseo a la orilla del mar...
¿Quien sabe siquiera lo que piensa, o lo que desea? ¿Quién sabe lo que es para sí mismo?
Fernando Pessoa
Quizá entré por la puerta.. pero fue lo de menos. Tras quedar sin llaves de casa desde el sábado, hoy he vuelto a entrar, creo que por la puerta.
¿Porqué esta puerta y no otra? Porque allá donde tú te sitúas es una naturaleza bifurcada, lo sé. Estás siempre entre dos mundos de sensaciones inequívocamente contrarios o complementarios quizá. Pero no entra mi… la sensación de… este como aquél, como yo como tú, como aquel que no soy yo, como aquella que no eres tú y aquél que no es nuestro sitio aún siéndolo.
Aquél primer día sintió una libertad estremecedora, fugaz, pero a la vez profunda e inquieta situación. No sabía si era el oscuro de sus ojos cerrados frente a ella o ella misma frente a el. Fue una sensación extraña. El situarse sobre un vacío oscuro y tener a su lado una presencia como la suya. El comenzar resultó diferente al esperado.
Dudo mucho alcanzar esa meta que quizá vislumbre.
Hoy releyendo "Ciudad del hombre: Barcelona" de Jose María Fonollosa me vino un recuerdo de facultad.
Escribí en la pizarra tan virginal una poesía de este autor:
Con unas herramientas anacrónicas
no es posible un trabajo muy bien hecho.
Decidíos a utilizar nuevas técnicas
y echad a la basura el alfabeto.
Tras terminar, volví a mi asiento con las manos aún manchadas de tiza... tras dos segundos, al entrar la profesora, preguntó en alto... ¿qué inepto ha osado insultar al mas bello instrumento creado por el ser humano?
Estaba claro que tenía que levantarme, mis manos me acusaban... Y caí en la cuenta que no cité su autoría... Tonto fue lo primero que dije, acusándome doblemente, a lo que luego, tras levantarme, añadí en voz alta.
No es un insulto quizá una poesía de Fonollosa, un poeta, perfecto conocedor de la lengua,
Quizá por eso, rió y dijo: No consiento esos poetas... luego hablamos...
Nunca hablamos... La lengua es demasiado reaccionaria a veces... y más su educadores. Pero más tonto de mí.. a quién se le ocurre escribir semejantes palabras en la pizarra de la clase de Teoría Instrumental de la Lengua.
Besar, no besar…
Es algo inútil besar a una boca muerta, llorando entre sollozos inertes que desembocan en un hastío de impotencia, de no vivir, de no respirar. Y disculpad, si les digo que prefiero morir ante su ausencia.
Quedó latente que bajó su mirada, los ojos se han quemado, huyeron, se cerraron. En el corazón, el miedo se tranquiliza, camina hacía el silencio de aquellos gritos que mueren en el intento de salir.
Mirando sin miradas, mis ojos cerrados advierten que sus miradas a veces se comportan como el fuerte chasquido que produce el estallido de un cristal contra el suelo.
¿Y qué importa si le ofrezco mi corazón, si pisoteado y herido no late? Será tarde cuando me de cuenta que la inutilidad de entregarle mi amor sea tan infructuosa que no fluctúe sino que quede paralizada en mi vacío.
Tras un año pasado en el que visité y me perdía constantemente en esta ciudad, he vuelto a ella. Es una ciudad, para olvidarlo todo y sumergirte en ella. 
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